O Unas passou aqui no blog

       O título do post podia ser o início de uma história gira. Mas é maioritariamente surreal. 
       A semana passada, sem que eu imagine como é que o Loooord veio parar a este estaminé cibernético, vi-me no meio de um frenesim no facebook.
       Tinha acabado de chegar a casa e o meu irmão começou a gritar "o Rui Unas está a falar de ti!" - corri para o telemóvel para encontrar isto:

       Esta foi a forma final do post do Rui Unas. A formulação é meio estranha: "Não conheço a Maria Eduarda..." - era suposto conhecer? Não conhecer interfere com o valor da minha opinião (seja ele qual for)? Fiquei com algumas dúvidas se haveria algum tom jocoso na forma como fui "apresentada". 

          Depois espreitei o histórico de edições:

       Não entendi aquele gosta entre aspas. Pretende-se sugerir que não gosto dos intervenientes na série e por isso é que emiti a minha opinião? Ou é só uma "constatação" mais generalista? 

       Seja como for, parece-me claro que se eu não gostasse das pessoas em questão nem teria visto a série. Sigo o trabalho do Rui Unas há anos, o do Manzarra desde o início no CC e o do César desde que começou a fazer sketches cómicos no programa da Fátima Lopes, na Sic. 

       É talvez por gostar tanto do trabalho das pessoas em questão que esperava muito mais da série (ressalvo que ainda só vi o primeiro episódio).

      Em todo o caso, creio que o Rui Unas terá lido uma série de opiniões, algumas concordantes com a minha, que foi a "escolhida", por alguma razão, para ser destacada. Só por isso, agradeço já ao Lord. 

      A parte mais divertida foi ler os comentários ao post. Há pessoal fanático - gente que é incapaz de ter um espírito crítico quando se trata de um "ídolo". Ficam tão cegos, com tanta sede de agradar, que não conseguem apontar um defeito sequer, mesmo quando este pareça óbvio. Para os fanboys e fangirls do Unas, a série estava perfeita, é o melhor feito em Portugal, e choraram a rir do início ao fim do primeiro episódio. 

    

   Enumero então as opiniões e ataques de pessoas cegas pela fome de agradar de quem discorda de mim:

      1 - "Unas, eu li, é falta de sexo!"

       Exacto, parece-me uma conclusão natural. Se alguém consegue olhar para um produto televisivo, pensar e apontar pontos fracos e fortes do mesmo é, obviamente, porque se mete em poucas cóboiadas.

      2 - "Só sabem é criticar mas nem sequer pensam "será que eu fazia". Criticar e mandar abaixo é mais fixe"

      A pessoa que escreveu isso teceu alguns comentários sobre mim, mais que uma vez. Criticar e mandar abaixo é mais fixe, não é? Será que você pensou se faria melhor que eu?

      Além disso: exactamente onde é que eu mando abaixo seja o que for? Ter opinião, pensar, é mandar abaixo? Não fiquei fã do episódio que vi, destaquei os pontos onde achei que funcionou e outros que achei que não resultaram - isso é mandar abaixo?

     3 - "Demasiado grande, não vou ler"

     Pois, é o problema da maioria dos ataques de que fui alvo (sem que soubessem sequer de quem estavam a falar) - ninguém leu! Perceberam que não seria uma opinião unicamente positiva sobre a série e então toca a defender o ídolo, como se eu o tivesse atacado e não o admirasse tanto como eles.

      4 - "É um blog ou uma peça jornalística? É que se for jornalismo tem falta de sal..."

     Agradeço a comparação a um trabalho jornalístico. Em todo o caso, não releio quase nada do que escrevo pelo que muitas gralhas me escapam, peço desculpa. 

      5 - "É um humor inteligente, não está ao alcance de todos"

      Esta é sempre aquela tirada que está na manga. Se algum produto humorístico funciona menos bem (ou fica, simplesmente, aquém das expectativas) é porque alguém é menos iluminado e não o consegue entender. 

      Eu fico sempre com a ideia de que quem usa este argumento para se defender é porque não arranja mais nenhuma maneira de bajular o humorista dizendo que tudo o que faz é soberbo.

      6 - 

      Este foi o melhor comentário que li. Segue daqui, desde já, um abraço ao Johnny, que é de uma perspicácia impar - e para as duas pessoas que concordam com ele.

      Estava-se mesmo a ver que eu, no meu blog com uma audiência louca de 40 visitas, mais coisa menos coisa, por dia, sabia perfeitamente que o Rui Unas vinha aqui parar se eu falasse da série Sal. Era óbvio que o que eu procurava era tempo de antena e "evidência". 

      Este episódio engraçado serviu para eu perceber que a estupidez tem efeito bola de neve. Basta que um idiota diga uma parvoíce qualquer que o idiota seguinte vai repetir a ideia acrescentando a sua colherada. E passado uns minutos já estou a ser insultada por coisas que nem sequer disse, mas que o idiota 24 acrescentou. 

      Ser conhecido deve ser terrível. Não conheço o Rui Unas, mas agradeço que tenha destacado a minha crítica e fiquei com uma ideia do que é ver as palavras completamente deturpadas e pessoal a pegar em títulos e preencher a história a seu gosto.

Sal, uma série a que ainda falta... sal.

       Sal prometia muito. Um projecto que me parecia ambicioso, capaz de explorar novos caminhos do humor português e que reunia três pessoas cujo trabalho eu sigo: César Mourão, Rui Unas e João Manzarra. A ideia de ver estes três nomes na mesma série deixou-me com expectativas altíssimas.

       A série começou devagar e com desilusões e surpresas. O Manzarra é menos actor do que eu imaginei. O Salvador Martinha (humorista num género que não aprecio) tem muito mais piada do que eu pensava. O César, mesmo num boneco com tudo para ser irritante, é uma aposta segura e ganha, com graça em tudo o que faz. O Unas também correspondeu ao que eu esperava.

      Em Sal tudo acontece devagar. Não sei se é porque quiseram dar um ar cinematográfico à coisa, mas ali tudo é lento e isso quebra (pelo menos, para mim) o ritmo de muitas das graças.
      Ainda sobre as piadas há a ressalvar o facto de os guionistas não terem sido capazes de descortinar quais as piadas que só funcionam escritas e as que também funcionam ditas - infelizmente, muitas das primeiras foram escolhidas para entrar na série e, sem surpresas, não resultaram bem. 

        Houve momentos em que me ri muito.
       A cena inicial com o Camané e a busca pelo Salvador é hilariante. A expressão da cara dele, os tempos de resposta, tudo ali funciona. Ri-me. 
       As primeiras vezes que aparece o Mourão também me fizeram gargalhar. O Vitor Norte também esteve bem.
       A sequência da entrada dos quatro protagonistas no aeroporto é muito cómica: o Salvador a oferecer autógrafos, a filmar a multidão que idolatra os outros três e o desconhece; o César em modo vedeta e o Unas a idolatrá-lo. 
       O momento em que o sujeito que vem do mar de cadeira de rodas também foi engraçado.

       Mas houve pontos muito baixos.
       A cena da decisão do guião do filme, em que o Salvador está a mandar ideias sobre a introdução de extraterrestres na história não resulta. As piadas não o são, a cena é demasiado longa e não acrescenta nada de útil à história. É uma daquelas que tem piadas que resultariam escritas.  
       O momento em que surge o Lorenzo também está estranha, lenta e fez-me querer mudar de canal.
       A piada sobre a miúda McCann pareceu-me super forçada.

       Estranhamente, o melhor do episódio foi o teaser com as cenas a ver nos próximos.

       Se tivesse de qualificar este episódio numa escala até cinco, seria um três. 
       Sal marcou, já com o primeiro episódio, pela inovação, por um género que nunca vi feito em português. O conceito promete e acho que ontem foi só um "cheirinho" daquilo que virá nas próximas semanas. Foi isso que ficou: uma vontade de ver o próximo episódio porque o primeiro só me soube a uma leve introdução com muito pouco... sal.
       
       

Espécie de coiso #3

E este é o ultimo espécie de coiso. Os textos não são bons mas eu já me ri imenso a relê-los. Não me lembro de escrevê-los.

 Porque quero limpar o meu computador e não quero que estas coisas se esfumem, publico-as para que fiquem arquivadas ciberneticamente.

"Via-te com frequência lá no supermercado. Sempre que podia, cirandava pelas caixas todas até ver a tua vazia para ser atendida por ti.

O teu cabelo loiro, se a memoria não me trai, sempre arranjado naquela curtinha crista que te dava uma pinta descomunal e os olhos claros tinham sido factores determinantes para que em segundos fixasse a tua imagem. Foi-me impossível ficar indiferente ao teu físico, ao corpo alto, bem constituído e às tuas mãos, tal como eu sonho vê-las em qualquer espécie masculino, com os dedos bem desenhados e os ossos marcados na pele.

Também havia qualquer coisa no teu rosto que se colou na minha cabeça. Não sei se a expressão incrivelmente masculina se um ar doce que tinhas sempre que me dizias “bom dia” e “são (inserir o valor das compras que efectuara) euros, por favor”.

É uma coisa estúpida, mas sempre achei que mais dia menos dia, ia, de uma vez por todas, ter a coragem de escrever o meu numero de telemóvel num talão qualquer e dar-to. Uma cena bem à miudinha, um gesto infantil e que seria o passaporte para que talvez nunca mais me atendesses, sei lá. Mas eu achava que só podias ser boa pessoa, um gajo porreiro com quem se poderia beber um café. Ou trinta.

E durante meses voltei sempre à tua caixa. Sempre com esperança que decorasses a minha cara, a minha voz. Imagina tu que eu pensei que até poderias por conversa por causa de uma música qualquer que eu ouvisse ou porque, de certeza, já tinhas notado que eu passava a vida a fazer compras.

Tinhas namorada. Disso eu nunca tive dúvidas. Uma figura como a tua não passava despercebida pelo que alguém mais corajoso que eu já se tinha feito ao bife. E isso não era impedimento de coisa nenhuma. Era assim uma coisa inocente, percebes? Tinhas uma boa vibe, tinhas o ar descontraído que eu gosto que me rodeie. E claro, eras giro que dói.

Quinta-feira soube que tinha havido um acidente terrível em Tomar. Que havia um ferido grave. O carro estava um caco e eu pensei imediatamente que ninguém sairia dali com vida. Á meia noite soube que o G., o gajo giro que trabalhava no supermercado tinha morrido nesse acidente, sendo ele o condutor e único passageiro do automóvel.

Fiquei gelada durante horas. Como é possível? Como é que foste embora sem nunca trocarmos o número, sem nunca termos bebido café, sem eu sequer saber o teu nome até saber da triste notícia?

                                                                                                                 

E bem G., onde quer que tu andes, agora já sabes, daqui a muitas dezenas de anos, espero eu, havemos de nos encontrar e beber o tal café. Descansa em paz."

Espécie de coiso #2

"Tapo os meus olhos com uma venda imaginária para me fechar do mundo. Sento-me no chão com a t-shirt que me deste, com as flores permanentes ao peito, abraço as cartas recebidas e ponho o anel que significa tudo. Levanto-me para ir buscar os bilhetinhos que estão afixados no meu quadro de cortiça e ponho-os junto a mim, no tapete.

A minha cabeça grita alto o que sinto e eu não entendo. Ao mesmo tempo que vislumbro o quadro que pintámos sem tintas nem tela, apercebo-me da minha dependência – tu. O medo de perder a estabilidade, a aflição de não ser percebida, o pavor de acordar numa guerra à partida perdida. Um novelo de sentimentos opostos e confusos sobrepõem-se à pacificidade esperada fazendo-me sentir cansada sem ter de sair do lugar.

Amo-te não chega. O que sinto é tão grande e tão forte que poderia perder horas a tentar descrever mas não expressaria metade do sentimento. Não dei pela sua chegada e mesmo com ele aqui, não me sinto diferente. No fundo, é um pequeno soldado. Esperou quieto por saber que não tinha vantagem, e assim que reuniu um exército atacou-me usando uma técnica qualquer que me faz querer o calor dos teus lábios, o conforto dos teus olhos, a paz do teu toque. “Foi como um sopro estranho, aconteceu”.

No chão, rodeada de tanta prova material de que nada é uma ilusão, continuo a desesperar pelo teu gesto, mesmo que tenha acabado de te ver. Por alguma razão que desconheço, o (muito) tempo que passo contigo nunca parece suficiente. Quero sempre mais. Estou viciada.

Recordo o sabor da tua pele, a felicidade de ver o teu sorriso, a cara de “puto contente” que é sinal de satisfação.

A nossa história é uma página pesada, que o mundo nunca conseguirá virar.  Não há ninguém que chegue onde chegamos em conjunto. Não há ninguém como nós. Jamais separarei o teu gesto do meu. Gosto mesmo muito de ti."

Este também foi encontrado perdido nas pastas do computador. Escrito quando tinha 16 ou 17 anos. Ri-me. Como está tudo tão diferente...

Espécie de coisa #1

"Eu tento não me perder, mas não é fácil. Outrora os meus dedos souberam exactamente o que escrever e o meu cérebro nem tinha de se esforçar para saber o que dizer. Hoje já não é assim. Os meus dedos curvam-se na esperança de te agarrar e o meu cérebro grita o teu nome. Diria que passei a ver o mundo a preto e branco, mas quem me dera ter sempre o dark bem pertinho.

Rezo para estar bem longe do mundo. As pessoas só atrapalham o que pode ser fácil. Não sei se sou ouvida ou compreendida pelo mundo. Mas também não me preocupa tal coisa. Sei que a minha voz soa boa aos ouvidos de quem realmente importa. Três meias centenas não chegam para me separar da melhor sensação do mundo. Não sei se compreendes o quão fundamental és para a minha existência. Dependo mais de ti do que algum dia pensei ser possível. As lágrimas caem involuntariamente e manter o controlo é impossível. Sem dar por ela, estou a chorar desalmadamente. Pior que um poster, a tua imagem está estampada em todo o lado e a tua voz ribomba em todos os cantos do meu inconsciente. O teu cheiro está colado a mim e a imagem das tuas mãos a envolverem-me é disparada em slides mentais.

Corro, mas não saio do lugar. Grito o mais alto que posso mas poucos são os que de facto me ouvem. Perdi-me. Perdi-me em ti e não encontro o caminho de volta. Na verdade, nem tenho forças para o procurar. Como procuro aquilo que não quero?"

Encontrei isto, perdido aqui no computador. Vindo directamente dos piores tempos que vivi. E que bom é olhar para trás e perceber que caminhei para a luz. Obrigada a ti. Por tudo. Por eu ser parte de ti.