Demon's Blood - Spiral of Deception

Há sete semanas recebi este livro e a vontade de lê-lo surgiu por uma miríade de razões. Nenhuma delas era o gosto particular por histórias sobre o fantástico. Li-o, então, a contar passar um bom bocado e depois arrumá-lo e não pensar mais nele. Estava enganada.

Demon’s Blood começa por nos apresentar a realidade que as personagens principais, até então, conhecem para que, mais tarde, compreendamos as suas motivações, as suas dúvidas e os seus medos. Tudo parece uma história sobre jovens adultos iguais aos demais até que, de uma página para a outra, o mundo que eles conhecem (e que nos foi dado a conhecer) muda radicalmente e se torna manifestamente mais interessante.

Demon’s Blood destruiu os preconceitos que eu tinha sobre livros cujas personagens centrais são anjos e demónios.

As criaturas sobre as quais a história versa eram, tanto quanto eu sabia, seres facilmente distinguíveis por serem exclusivamente bons ou maus. O livro vem mostrar-me ter estado enganada e consegue a proeza de reconstruir a ideia pré-feita que se tem destas entidades. Sem que o leitor se aperceba, começa a pensar em todas as criaturas como pessoas, tão normais quanto possível. Ninguém é só preto ou só branco e Demon’s Blood é um mundo onde dominam os cinzentos.

As personagens e a sua evolução face aos mais diversos acontecimentos são o coração desta história de enganos e manipulações, de bem feito por mal e de mal feito por bem. Noto, ainda, como cada tropeção das personagens é revelado cautelosamente, nunca totalmente exposto para que o leitor tenha, até à última página, dúvidas por esclarecer que o fazem querer virar a página tão rápido quanto consegue.

Capítulo após capítulo, é-nos dado a conhecer mais mundo e tal reforça a ligação que se sente a todos os intervenientes da história, tão reais, tão cheios de coisas mundanas que vivem em nós e nos que nos rodeiam.

Friso também a multiplicidade de personagens principais como um ponto extremamente positivo e que torna a leitura muito dinâmica. A história tem ritmo do primeiro capítulo ao último, sendo notória a vontade do autor em manter estes relativamente curtos, intercalando os mais diversos núcleos da história, contando-a, em momentos, por mais que um ponto de vista.

O livro está organizado de forma a nunca se tornar aborrecido e ser possível interromper a leitura sem que tal comporte o risco de o leitor perder o fio à meada.

Se há aspectos menos positivos, para mim, a apontar são as descrições de duas grandes batalhas. Estas tornam-se um tanto repetitivas: assim que é eliminada uma criatura, a batalha com as demais é sempre semelhante e isso, para alguém cuja preferência literária, até então, não conhecia anjos e demónios, é o ponto menos interessante do livro.

Contudo, reconheço que tais capítulos serão um deleite para quem é um apaixonado pelo mundo do fantástico e pode, assim, acompanhar as capacidades sobrenaturais dos guerreiros que se gladiam de forma espetacular.

Demon’s Blood – Spiral of Deception termina precisamente como deve acabar um primeiro livro de uma série de dois, mas de forma a deixar em nervos alguém impaciente como eu: a história conhece o seu fim com o cenário construído para que o leitor queira devorar o segundo volume que ainda não está publicado.


Mais informações sobre o livro e sobre o autor aqui.

O Unas passou aqui no blog

       O título do post podia ser o início de uma história gira. Mas é maioritariamente surreal. 
       A semana passada, sem que eu imagine como é que o Loooord veio parar a este estaminé cibernético, vi-me no meio de um frenesim no facebook.
       Tinha acabado de chegar a casa e o meu irmão começou a gritar "o Rui Unas está a falar de ti!" - corri para o telemóvel para encontrar isto:

       Esta foi a forma final do post do Rui Unas. A formulação é meio estranha: "Não conheço a Maria Eduarda..." - era suposto conhecer? Não conhecer interfere com o valor da minha opinião (seja ele qual for)? Fiquei com algumas dúvidas se haveria algum tom jocoso na forma como fui "apresentada". 

          Depois espreitei o histórico de edições:

       Não entendi aquele gosta entre aspas. Pretende-se sugerir que não gosto dos intervenientes na série e por isso é que emiti a minha opinião? Ou é só uma "constatação" mais generalista? 

       Seja como for, parece-me claro que se eu não gostasse das pessoas em questão nem teria visto a série. Sigo o trabalho do Rui Unas há anos, o do Manzarra desde o início no CC e o do César desde que começou a fazer sketches cómicos no programa da Fátima Lopes, na Sic. 

       É talvez por gostar tanto do trabalho das pessoas em questão que esperava muito mais da série (ressalvo que ainda só vi o primeiro episódio).

      Em todo o caso, creio que o Rui Unas terá lido uma série de opiniões, algumas concordantes com a minha, que foi a "escolhida", por alguma razão, para ser destacada. Só por isso, agradeço já ao Lord. 

      A parte mais divertida foi ler os comentários ao post. Há pessoal fanático - gente que é incapaz de ter um espírito crítico quando se trata de um "ídolo". Ficam tão cegos, com tanta sede de agradar, que não conseguem apontar um defeito sequer, mesmo quando este pareça óbvio. Para os fanboys e fangirls do Unas, a série estava perfeita, é o melhor feito em Portugal, e choraram a rir do início ao fim do primeiro episódio. 

    

   Enumero então as opiniões e ataques de pessoas cegas pela fome de agradar de quem discorda de mim:

      1 - "Unas, eu li, é falta de sexo!"

       Exacto, parece-me uma conclusão natural. Se alguém consegue olhar para um produto televisivo, pensar e apontar pontos fracos e fortes do mesmo é, obviamente, porque se mete em poucas cóboiadas.

      2 - "Só sabem é criticar mas nem sequer pensam "será que eu fazia". Criticar e mandar abaixo é mais fixe"

      A pessoa que escreveu isso teceu alguns comentários sobre mim, mais que uma vez. Criticar e mandar abaixo é mais fixe, não é? Será que você pensou se faria melhor que eu?

      Além disso: exactamente onde é que eu mando abaixo seja o que for? Ter opinião, pensar, é mandar abaixo? Não fiquei fã do episódio que vi, destaquei os pontos onde achei que funcionou e outros que achei que não resultaram - isso é mandar abaixo?

     3 - "Demasiado grande, não vou ler"

     Pois, é o problema da maioria dos ataques de que fui alvo (sem que soubessem sequer de quem estavam a falar) - ninguém leu! Perceberam que não seria uma opinião unicamente positiva sobre a série e então toca a defender o ídolo, como se eu o tivesse atacado e não o admirasse tanto como eles.

      4 - "É um blog ou uma peça jornalística? É que se for jornalismo tem falta de sal..."

     Agradeço a comparação a um trabalho jornalístico. Em todo o caso, não releio quase nada do que escrevo pelo que muitas gralhas me escapam, peço desculpa. 

      5 - "É um humor inteligente, não está ao alcance de todos"

      Esta é sempre aquela tirada que está na manga. Se algum produto humorístico funciona menos bem (ou fica, simplesmente, aquém das expectativas) é porque alguém é menos iluminado e não o consegue entender. 

      Eu fico sempre com a ideia de que quem usa este argumento para se defender é porque não arranja mais nenhuma maneira de bajular o humorista dizendo que tudo o que faz é soberbo.

      6 - 

      Este foi o melhor comentário que li. Segue daqui, desde já, um abraço ao Johnny, que é de uma perspicácia impar - e para as duas pessoas que concordam com ele.

      Estava-se mesmo a ver que eu, no meu blog com uma audiência louca de 40 visitas, mais coisa menos coisa, por dia, sabia perfeitamente que o Rui Unas vinha aqui parar se eu falasse da série Sal. Era óbvio que o que eu procurava era tempo de antena e "evidência". 

      Este episódio engraçado serviu para eu perceber que a estupidez tem efeito bola de neve. Basta que um idiota diga uma parvoíce qualquer que o idiota seguinte vai repetir a ideia acrescentando a sua colherada. E passado uns minutos já estou a ser insultada por coisas que nem sequer disse, mas que o idiota 24 acrescentou. 

      Ser conhecido deve ser terrível. Não conheço o Rui Unas, mas agradeço que tenha destacado a minha crítica e fiquei com uma ideia do que é ver as palavras completamente deturpadas e pessoal a pegar em títulos e preencher a história a seu gosto.

Sal, uma série a que ainda falta... sal.

       Sal prometia muito. Um projecto que me parecia ambicioso, capaz de explorar novos caminhos do humor português e que reunia três pessoas cujo trabalho eu sigo: César Mourão, Rui Unas e João Manzarra. A ideia de ver estes três nomes na mesma série deixou-me com expectativas altíssimas.

       A série começou devagar e com desilusões e surpresas. O Manzarra é menos actor do que eu imaginei. O Salvador Martinha (humorista num género que não aprecio) tem muito mais piada do que eu pensava. O César, mesmo num boneco com tudo para ser irritante, é uma aposta segura e ganha, com graça em tudo o que faz. O Unas também correspondeu ao que eu esperava.

      Em Sal tudo acontece devagar. Não sei se é porque quiseram dar um ar cinematográfico à coisa, mas ali tudo é lento e isso quebra (pelo menos, para mim) o ritmo de muitas das graças.
      Ainda sobre as piadas há a ressalvar o facto de os guionistas não terem sido capazes de descortinar quais as piadas que só funcionam escritas e as que também funcionam ditas - infelizmente, muitas das primeiras foram escolhidas para entrar na série e, sem surpresas, não resultaram bem. 

        Houve momentos em que me ri muito.
       A cena inicial com o Camané e a busca pelo Salvador é hilariante. A expressão da cara dele, os tempos de resposta, tudo ali funciona. Ri-me. 
       As primeiras vezes que aparece o Mourão também me fizeram gargalhar. O Vitor Norte também esteve bem.
       A sequência da entrada dos quatro protagonistas no aeroporto é muito cómica: o Salvador a oferecer autógrafos, a filmar a multidão que idolatra os outros três e o desconhece; o César em modo vedeta e o Unas a idolatrá-lo. 
       O momento em que o sujeito que vem do mar de cadeira de rodas também foi engraçado.

       Mas houve pontos muito baixos.
       A cena da decisão do guião do filme, em que o Salvador está a mandar ideias sobre a introdução de extraterrestres na história não resulta. As piadas não o são, a cena é demasiado longa e não acrescenta nada de útil à história. É uma daquelas que tem piadas que resultariam escritas.  
       O momento em que surge o Lorenzo também está estranha, lenta e fez-me querer mudar de canal.
       A piada sobre a miúda McCann pareceu-me super forçada.

       Estranhamente, o melhor do episódio foi o teaser com as cenas a ver nos próximos.

       Se tivesse de qualificar este episódio numa escala até cinco, seria um três. 
       Sal marcou, já com o primeiro episódio, pela inovação, por um género que nunca vi feito em português. O conceito promete e acho que ontem foi só um "cheirinho" daquilo que virá nas próximas semanas. Foi isso que ficou: uma vontade de ver o próximo episódio porque o primeiro só me soube a uma leve introdução com muito pouco... sal.
       
       

Espécie de coiso #3

E este é o ultimo espécie de coiso. Os textos não são bons mas eu já me ri imenso a relê-los. Não me lembro de escrevê-los.

 Porque quero limpar o meu computador e não quero que estas coisas se esfumem, publico-as para que fiquem arquivadas ciberneticamente.

"Via-te com frequência lá no supermercado. Sempre que podia, cirandava pelas caixas todas até ver a tua vazia para ser atendida por ti.

O teu cabelo loiro, se a memoria não me trai, sempre arranjado naquela curtinha crista que te dava uma pinta descomunal e os olhos claros tinham sido factores determinantes para que em segundos fixasse a tua imagem. Foi-me impossível ficar indiferente ao teu físico, ao corpo alto, bem constituído e às tuas mãos, tal como eu sonho vê-las em qualquer espécie masculino, com os dedos bem desenhados e os ossos marcados na pele.

Também havia qualquer coisa no teu rosto que se colou na minha cabeça. Não sei se a expressão incrivelmente masculina se um ar doce que tinhas sempre que me dizias “bom dia” e “são (inserir o valor das compras que efectuara) euros, por favor”.

É uma coisa estúpida, mas sempre achei que mais dia menos dia, ia, de uma vez por todas, ter a coragem de escrever o meu numero de telemóvel num talão qualquer e dar-to. Uma cena bem à miudinha, um gesto infantil e que seria o passaporte para que talvez nunca mais me atendesses, sei lá. Mas eu achava que só podias ser boa pessoa, um gajo porreiro com quem se poderia beber um café. Ou trinta.

E durante meses voltei sempre à tua caixa. Sempre com esperança que decorasses a minha cara, a minha voz. Imagina tu que eu pensei que até poderias por conversa por causa de uma música qualquer que eu ouvisse ou porque, de certeza, já tinhas notado que eu passava a vida a fazer compras.

Tinhas namorada. Disso eu nunca tive dúvidas. Uma figura como a tua não passava despercebida pelo que alguém mais corajoso que eu já se tinha feito ao bife. E isso não era impedimento de coisa nenhuma. Era assim uma coisa inocente, percebes? Tinhas uma boa vibe, tinhas o ar descontraído que eu gosto que me rodeie. E claro, eras giro que dói.

Quinta-feira soube que tinha havido um acidente terrível em Tomar. Que havia um ferido grave. O carro estava um caco e eu pensei imediatamente que ninguém sairia dali com vida. Á meia noite soube que o G., o gajo giro que trabalhava no supermercado tinha morrido nesse acidente, sendo ele o condutor e único passageiro do automóvel.

Fiquei gelada durante horas. Como é possível? Como é que foste embora sem nunca trocarmos o número, sem nunca termos bebido café, sem eu sequer saber o teu nome até saber da triste notícia?

                                                                                                                 

E bem G., onde quer que tu andes, agora já sabes, daqui a muitas dezenas de anos, espero eu, havemos de nos encontrar e beber o tal café. Descansa em paz."

Espécie de coiso #2

"Tapo os meus olhos com uma venda imaginária para me fechar do mundo. Sento-me no chão com a t-shirt que me deste, com as flores permanentes ao peito, abraço as cartas recebidas e ponho o anel que significa tudo. Levanto-me para ir buscar os bilhetinhos que estão afixados no meu quadro de cortiça e ponho-os junto a mim, no tapete.

A minha cabeça grita alto o que sinto e eu não entendo. Ao mesmo tempo que vislumbro o quadro que pintámos sem tintas nem tela, apercebo-me da minha dependência – tu. O medo de perder a estabilidade, a aflição de não ser percebida, o pavor de acordar numa guerra à partida perdida. Um novelo de sentimentos opostos e confusos sobrepõem-se à pacificidade esperada fazendo-me sentir cansada sem ter de sair do lugar.

Amo-te não chega. O que sinto é tão grande e tão forte que poderia perder horas a tentar descrever mas não expressaria metade do sentimento. Não dei pela sua chegada e mesmo com ele aqui, não me sinto diferente. No fundo, é um pequeno soldado. Esperou quieto por saber que não tinha vantagem, e assim que reuniu um exército atacou-me usando uma técnica qualquer que me faz querer o calor dos teus lábios, o conforto dos teus olhos, a paz do teu toque. “Foi como um sopro estranho, aconteceu”.

No chão, rodeada de tanta prova material de que nada é uma ilusão, continuo a desesperar pelo teu gesto, mesmo que tenha acabado de te ver. Por alguma razão que desconheço, o (muito) tempo que passo contigo nunca parece suficiente. Quero sempre mais. Estou viciada.

Recordo o sabor da tua pele, a felicidade de ver o teu sorriso, a cara de “puto contente” que é sinal de satisfação.

A nossa história é uma página pesada, que o mundo nunca conseguirá virar.  Não há ninguém que chegue onde chegamos em conjunto. Não há ninguém como nós. Jamais separarei o teu gesto do meu. Gosto mesmo muito de ti."

Este também foi encontrado perdido nas pastas do computador. Escrito quando tinha 16 ou 17 anos. Ri-me. Como está tudo tão diferente...

Espécie de coisa #1

"Eu tento não me perder, mas não é fácil. Outrora os meus dedos souberam exactamente o que escrever e o meu cérebro nem tinha de se esforçar para saber o que dizer. Hoje já não é assim. Os meus dedos curvam-se na esperança de te agarrar e o meu cérebro grita o teu nome. Diria que passei a ver o mundo a preto e branco, mas quem me dera ter sempre o dark bem pertinho.

Rezo para estar bem longe do mundo. As pessoas só atrapalham o que pode ser fácil. Não sei se sou ouvida ou compreendida pelo mundo. Mas também não me preocupa tal coisa. Sei que a minha voz soa boa aos ouvidos de quem realmente importa. Três meias centenas não chegam para me separar da melhor sensação do mundo. Não sei se compreendes o quão fundamental és para a minha existência. Dependo mais de ti do que algum dia pensei ser possível. As lágrimas caem involuntariamente e manter o controlo é impossível. Sem dar por ela, estou a chorar desalmadamente. Pior que um poster, a tua imagem está estampada em todo o lado e a tua voz ribomba em todos os cantos do meu inconsciente. O teu cheiro está colado a mim e a imagem das tuas mãos a envolverem-me é disparada em slides mentais.

Corro, mas não saio do lugar. Grito o mais alto que posso mas poucos são os que de facto me ouvem. Perdi-me. Perdi-me em ti e não encontro o caminho de volta. Na verdade, nem tenho forças para o procurar. Como procuro aquilo que não quero?"

Encontrei isto, perdido aqui no computador. Vindo directamente dos piores tempos que vivi. E que bom é olhar para trás e perceber que caminhei para a luz. Obrigada a ti. Por tudo. Por eu ser parte de ti.

De volta, num novo capítulo.

         Depois de muito ponderar se deveria apagar isto ou não, de avaliar as mudanças todas por que passou a minha vida nos últimos meses e se valeria a pena manter aqui o estaminé aberto concluí que este é o único lugar onde escrevo o que quero sem censuras, sem medos, sem me mascarar.
         Assim sendo, e na esperança que isto sirva de Xanax ou coisa que o valha, volto à carga!

         Para já há um facto novo interessante: moro sozinha. Pela primeira vez na vida, aos 19 anos, estou a morar sozinha cá na cidade dos estudantes. Já passei por provações terríveis - tive duas aranhas para matar - e recentemente adoptei uma gatinha bebé.

Esta é a fera que habita comigo. Ate agora, está tudo pacífico exceptuando o facto dela achar que 06h30 é a hora ideal para começar o processo de tortura que envolve morder-me o nariz, os olhos, os dedos... Tudo o que está ao alcance dela para me tirar da cama. 

E pronto, isto é assim um apanhado geral das maiores novidades que por aqui se passam. Vamos ver se daqui em diante isto conhece escrita regular.

(Àqueles a quem nunca mais respondi de há uns meses para cá, peço desculpa. Prometo tentar normalizar a situação assim que consiga.)

Always hope for the best. The worst comes on its own.

Tourada - é tradição?

Já tinha deixado clara a minha opinião sobre este tema neste post há um tempo atrás. Recentemente encontrei este vídeo que mais não é que um anúncio que foi proibido de ser passado na televisão portuguesa sabe-se lá porquê. Ainda assim acho que está genial e resume em segundos o que acho das touradas.

Avó,

         escrevo isto aqui porque acredito piamente que aí há internet. Afinal, em pleno século XXI onde é que não há internet? Pronto, está bem, há para aí um país ou outro que não tem acesso a este mundo, mas tu tens, sei disso. Não me perguntes como, mas sei. Da mesma maneira que soube que quando me despedi de ti de manhã na quinta-feira que era a última vez que o fazia. Coisas que não se explicam mas sentem-se.

      
        As tuas mãos geladas, gélidas mesmo!, a tocarem-me na cara enquanto me falavas, lembro-me disso. E de roubares moedinhas - pensavas tu que 5€ era quanto custava, aproximadamente, um café - e de mas dares para eu ir para a faculdade com o meu, chamar-lhe-emos, subsídio de alimentação garantido. É que é uma coisa muito tua, sei lá, essa fixação com o comer. Já devo ter engordado uns vinte quilos, sei lá, e tu sempre com a piada habitual perante o meu comentário em relação à minha alteração fisionómica, algo que era sempre do tipo "pois, eu e o teu avô bem notámos que hoje havia muita sombra, foste tu que passaste em frente ao sol", e dizias isto com a tua ironia seguida de uma gargalhada bem saboreada. E eu irritava-me!
        Ou então dizeres coisas como "não estudes mais, que isso faz-te mal" ou "vais ler isso tudo? não é preciso! lês só um bocadinho, metes lá umas coisinhas certas e eles dão-te pontos". Estas filosofias só tuas, coisas absolutamente deliciosas, que dão para rir quando o cansaço já é muito.
        Sabes o que ia agora? Um pratalhão daquele leite creme que só tu sabes saber. É que nunca mais vou encontrar um igual, sei disso. E os pastéis de bacalhau, e o arroz doce, e a aleteria! E os filhós! E o arroz de forno... que arroz de forno! És uma cozinheira do caraças, sabes disso, não sabes? Por isso é que me deste cabo da linha! Estava eu a trabalhar para ser a próxima Kate Moss e pronto, arruinaste-me os planos! :)

        E agora, recentemente, quando me ameaçaste ao explicarem-te que ao ser advogada, vou, muito provavelmente, ter de defender coisas que não são propriamente morais, e tu disseste algo do género "ai de ti que eu saiba que vais andar aí a mentir!"? Lembras-te? És demais. Só tu mesmo. E disseste mais coisas tolas como esta e esta. Coisas que fazem de ti a minha avó, a que conheci assim, a mulher com quem vivi todos os dias durante cinco meses.

       Sabes o que me orgulha? Saber que me viste entrar em Direito aqui em Coimbra. Saberes que consegui entrar aqui na nossa cidade, no curso que queria, com uma boa média, e gostar do que estava a estudar - pelo menos na maior parte do tempo. Gostei tanto que me pudesses ver fazer a primeira cadeira! A primeira! Lá me viste tu a dar baile em Direito Constitucional I. Feitíssima, vês? E o exame que fiz hoje também me correu muito bem, para que saibas. Mas correu bem porque estavas comigo, a torcer por mim. :)   Sei que lutaste muito para me ver fazer isto. Não me viste ter uma criança, mas eu avisei-te que isso era coisa para ainda demorar. Daqui a dez anos, sei lá! Mas vais andar por aqui, que eu sei.
       E sabes do que me lembro sempre, que tu ficas porque a minha mãe está, e ela tem o teu sangue, e eu o dela. Eu tenho o teu sangue. Sou tu. E ai da biologia que venha para aqui opinar e contrariar o que eu estou a dizer. Se digo que é assim, é e pronto.

      Isto de andar por cá oitenta anos não é pêra doce. Viste tanto, andaste tanto, aprendeste tanto... E eu não consegui ouvir metade das histórias que tinhas para contar, metade das gargalhadas, dos risos, dos ralhetes, das ordens para encher o bandulho... Mas o que ouvi e vi foi suficiente para saber que mereces descansar, mereces ter paz depois da luta e do cansaço que foi andar por cá e seres feliz.

       Gosto muito de ti. E tu sabes disso, tenho a certeza. Põe o pessoal aí desse lado na linha, mostra-lhes o "gordo" lá da televisão que tu adoravas isso. Junta aí uma maralha jeitosa e façam o serão em frente a um televisor qualquer. Divirtam-se e não esperes que eu te largue assim do pé p'rá mão. Eu falo contigo, e tu ficas encarregue de ouvir e mexer aí uns cordelinhos :)  Beijinhos Avó Idalina, já tenho saudades tuas.


P.S.-  Foi desagradável isto de vires desviar atenções do meu aniversário. Agora anda tudo triste. Não achas que bastava ter de partilhar o protagonismo com o Cristiano Ronaldo? Pronto, admito que não me custe assim tanto dividir esta época com a tua memória :)  És linda!

[1930-2011]

As avós e o enfardanço

          Se há coisa que eu não entendo é a necessidade que as avós (e avôs, alguns) têm em ver-nos assim com uma forma muito semelhante à de uma elefanta grávida de uma baleia. Nunca comemos o suficiente para eles, nunca. Se o meu pequeno almoço é um copo de sumo de laranja natural e uma torrada, falta lá um croassaint, um pastel de nata, um iogurte líquido, cereais e um copo de leite.
         A situação é tão grave que já chegou ao ponto de me ser entregue no quarto um prato com oito pães! Oito! Mas quem é que como oito pães num dia? Quanto mais a um lanche. E eu esforço-me por entender este fenómeno da adoração das avós pelo comer, mas não consigo encontrar uma razão lógica para tal facto. O certo é que a minha mudança de cidade e casa me está a custar largos quilos. Temo pela minha saúde. E estética.